Tinha certeza de que era burra. Olha lá: loira, alta, magra, sorrisão perfeito. Mesmo depois de 2 horas de academia, nem um fiozinho de cabelo fora do lugar. Sério, ninguém é tudo, né, gente? Ela tinha de ser burra. Primeira facada: a nega é mestre em Antropologia pela USP. Droga, é inteligente. Versada ao menos. Sabe juntar palavras a ponto de escrever uma tese. Vá lá. Ok, não é burra. Mas era fato: devia ser chata feito o cão. Nojo…
Alguma coisa aconteceu, isso é fato. Nessa vida de bater as asas por aí, toda pequenina, viu o que não devia e, agora, corre risco de vida. Faria sentido. É no que dá ficar aprontando por toda parte. Aquele papo de pozinho mágico que faz criança voar nunca me enganou. Pensa: a primeira dose é grátis, a criança começa a voar e não quer mais voltar pra casa. O tal do Peter Pan é o único que tem estoque infindável,…
– Mas você pelo menos sabe quem é o pai? – Não, tava escuro, tinha um monte de gente no quarto naquela noite e, depois de uns meses, quando descobri que estava grávida, achei que pegaria mal voltar e perguntar. Helena ouviu essa bodega mais de uma vez na vida. Na realidade, ela contou três vezes. Da primeira, pasmou e não soube responder. Nessas situações, quando, mais calma, voltando para casa, conseguia pensar em mil respostas à altura, sempre sobrava…
As estrelas iluminavam a cidade. O céu sem nuvens exibia a lua cheia. Era uma noite inspiradora. Gisele, sozinha em seu apartamento, viu aquela paisagem e sentiu saudade dele. Correu para o telefone e… – Não vou. No meio do caminho, Gisele parou e tentou lembrar o número… – Não é nada disso. É que eu não vou mesmo. A gente precisa conversar. Fazia tempo que não se falavam. O coração batia forte. Suas ideias pareciam desconexas e ela… –…
Ela é, sim, uma Golden. Ignora o ar blasé da foto. Ela é agitada, simpática, glutona – todos os traços da raça. Mas acho que deixou sua parte retriever no canil. “Retrievers” são os cães que fazem o ato de “retrieve” – buscar algo e trazer de volta para o dono, em suma. Existem vários cães retrievers, e os Goldens são um exemplo deles. Parece que os Goldens foram uma raça projetada por um lorde. Tweedmouth era o nome dele…
Ou não era. Quer dizer, no começo, até era. Era bem divertido. Clara era uma dessas porras loucas que tinha vários jobs, sabe? E Maurício… Bom, imagina um cara todo certinho, regrado, quadrado… Imaginou? Agora exagera nessas features. É ele. Diziam que ele bem que merecia o nome, Mauricinho. Mas isso não vem ao caso agora. O lance é que foi na festa da firma, num bar que fecharam na Vila Madalena. Ele estava lá de bom funcionário participativo, ela…
– Entendeu, né? – Está claro, somos superiores. – Isso! – O mundo é nosso. Mandamos e desmandamos como quisermos. Mesmo que eu não consiga coçar minhas costas. – Pra que coçar as costas? Os pequenos se curvam a você, faça com que cocem! – Boa! Depois, peço que palitem meus dentes também. – Oi? – É que eu não alcanço minha boca. – Para com isso! Com dentes desse tamanho, até cárie foge de medo! – Isso é verdade….
Já me decidi, vou acompanhar esse senhor. Ele é fechado, não sorri, mas anda devagar, com dificuldade, não consegue fugir da chuva. E a vida teria sido mais simples se eu apenas tivesse protegido meus donos anteriores da chuva. Quando Jonas Hanway me criou, foi isso que ele sonhou para mim. Porém, fomos ridicularizados. Uma hora, perceberam que estavam errados e decidiram criar mais de mim para usar na chuva; todavia, quando isso aconteceu, meu criador já tinha morrido. E…
Só sentia o gelado. Os pés descalços na tábua flexível tão distante do chão não melhoravam os arrepios: prancha de metal, insensível, escorregadia e que parecia curvar mais do que deveria, querendo acelerar o processo do pulo, empurrando ele para fora, convidando para baixo. A sola do pé quase queimava de tanto frio, ele achava que ia grudar na tábua e pensava que isso não seria de todo ruim; se grudasse, não teria que saltar, não teria como, mas ele…