Só sentia o gelado. Os pés descalços na tábua flexível tão distante do chão não melhoravam os arrepios: prancha de metal, insensível, escorregadia e que parecia curvar mais do que deveria, querendo acelerar o processo do pulo, empurrando ele para fora, convidando para baixo. A sola do pé quase queimava de tanto frio, ele achava que ia grudar na tábua e pensava que isso não seria de todo ruim; se grudasse, não teria que saltar, não teria como, mas ele…
Essa coisa de “eu”, “eu”, “eu” – o famoso mimimi. Não vai, prometo. Mas eu queria começar dizendo por que estou aqui. Escrever é terapêutico. E eu tenho, de verdade, um monte de rabiscos espalhados por aqui. Sofro, sem dúvida, de escrita crônica. Tudo vira um garrancho, uma anotação, uma ideia gritando no papel. Garrancho, aliás, não é força de expressão. Cara, minha letra é feia. Às vezes, nem eu entendo o que escrevi depois. Então, por que não guardar…